Он славился чёткостью слога.
Средь жизненных бурь лихих
Рождал, как дитя, каждый стих.
И так проходил под Богом
Двадцать семь лет земных.
Бродя по полям или в чаще,
Он ждал, когда вспыхнет рассвет,
И в душе - больной и кричащей -
Оставался собой, настоящим,
Каким должен быть Поэт.
Не стало его... Над кровом
(Не успеют петухи прокричать...),
Над полем, снова и снова,
Над Родиной - Русское Слово.
Невечному вечным воздать!
Памяти Лермонтова
© Copyright: Павел Сухоруков, 2020
Свидетельство о публикации №120051407622
Свидетельство о публикации №120051407622
Рецензии