Гласит старинная легенда...

Опять воронья ночь прохладные объятия сомкнула,
Над запертою памятью, где вечно простирается покой,
Усталым оком луна по стёртым надписям скользнула,
Которые судьба отметила одной коротенькой чертой.

Растёт полынь у ног, познавших в сонме Мироздание,
Качает ветер ветки, словно матерь нежно колыбель,
И бродит вдоль старинного забора юное создание,
Оплакивая молча боль своих трагических потерь.

Всё отдано ему до капли, до последнего мгновения,
Смотри, как дым глазницы вверх возвышенно простёр,
Тебя, певунью, дочь свободной воли неповиновения,
Он с лёгкостью отправил на мучительный костёр.

И бредил чёрный небосвод от криков:"Я тебя любила!
Не колдовала в чаще леса, а спасала словом от невзгод,
И даже после лютой смерти быть с тобой не позабыла,
Оставшись незаметной тенью в суете мирских забот".

Бывает иногда, особенно под тусклый и унылый вечер,
Рассказывают принцу сказку на ночь добрые уста,
Что ходит по округе девушка, накинув мрак на плечи,
И охраняет древним талисманом здешние места.

Рисует снова вымыслы, а может быль молва людская,
И пишет тонкое перо легенду на готический сюжет,
Как запоздалым путникам в тиши из преисподней Рая,
Доносится:"Какое тебе дело жива я или нет".