Походкой быстрой маленький, невзрачный
С ручьем на плечи вьющихся волос,
Он вышел к публике, окинул зал незряче
И неподвижно в пол паркетный врос.
Он знал, что в этом зале многолюдном
Нет ни родных, ни дружеской руки,
А есть льстецы, да папской церкви слуги,
Завистники, да злые языки.
Такая боль! Уйти б отсюда гордо,
Но жребий брошен. Поднятым смычком
Коснулся струн он. Первым же аккордом,
Плеснув не звук, а нервов сжатый ком.
Ком разрастался, он дрожал, пружинил,
Живою тканью бился о ряды
И вдруг взлетел под своды одержимо,
И, обессилев, падал с высоты.
И публика притихшая молчала,
Скрипач бросал ей груз своих обид.
И скрипка, будто женщина, припала
К его плечу, и плакала навзрыд.
И вдруг усталой встрепенувшись птицей,
Собрав всю мощь презренья и тоски.
Швырнула в замороженные лица
Тяжелое, как камень: ду-ра-ки!
Паганини
© Copyright: Виктор Черепанов, 2020
Свидетельство о публикации №120051406471
Свидетельство о публикации №120051406471
Рецензии