Степь, от зноя побурев,
Ниц лежит без упованья -
Дней земных напластованье,
Трав обломки, пни дерев.
Всё ещё тепло весьма,
В добром небе - нет угрозы.
Мозг мой пуст, как от наркоза -
Ни посылки, ни письма.
Пустота и тишина -
Место действия для чуда,
Уводящая отсюда
Заповедная страна.
Бог-свобода - вот Кто есть
В этом миге, в этом месте.
Мне не надо ждать известий,
Потому что сам я весть.
18.08.17
Весть из Август не беда
© Copyright: Спящий Поэт, 2020
Свидетельство о публикации №120051404887
Свидетельство о публикации №120051404887
Рецензии
