День, постепенно стихая,
Приносит нам грусть ни о чём,
Как медленны звуки трамвая,
Что пишут негромко о нём,
Маршрут исчерчен кругами,
С надеждой хорошее ждём,
И допиваем глотками,
То, что уже не вернём...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.