Рыбацкий посёлок

Никто из нас в хорошее не верит,
а верят в то, что суждено догнить,
но тянемся на океанский берег
смотреть на корабельные огни.

Как много их идущих вечно мимо,
не заходящих в захудалый порт.
А мы бедны, хотя и не ленивы,
а мы уплыть мечтаем до сих пор,

но путь в стакан зовёт в петле висеть и
из жизни прочь, как лисы из норы.
Мы — рыбаки попавшиеся в сети
расставленные властью не на рыб.

На каждого из нас по сотне бочек
пустых, но нет и одного врача:
- Не жалуйся на сердце и на почки, —
столицу языками полоща.

Царь далеко и бог сидит высоко,
а твой маршрут до гробовой плиты.
Остались от рыбацкого посёлка
бетонно-безоконные хребты.

Туман идёт по паре мёртвых улиц,
а с ним по невозвратному тоска,
пока они в пучину не шагнули,
сойдя в прибой с оледенелых скал.

На поле пьянь бьёт по воротам с пыра
и в лужу ниц, под пару крепких слов,
но если бы не эти бочки спирта,
то не было бы даже светлых снов.

На ветровом стоишь и сносит ругань
в прибоя глубь, и как не назови:
обведена судьба полярным кругом,
но всё равно в неё вползает Вий.

15 мая 2020 01:45