Ангелу было зябко. Холодно и одиноко.
Небо казалось тряпкой - выцветшей, кособокой.
Где-то ходили люди, прятали души в маски,
Вечер варил студень из суеты с опаской.
Шел человек - озабочен, словно бы под рубахой
Спрятал стилет, наточенный остро о камень страха…
Ангелу стало грустно. Дождик едва капал.
Тускло светила люстра, блики роняя на пол.
Ангела позабыли на сундуке в прихожей,
А ведь он был в силе, и на других не похожий.
Мог излечить хвори, мог сотворить чудо.
Только его вскоре выгнали и оттуда.
Ёлочный ангел белый, ты мне желал счастья!
Хвоя с ветвей облетела, дверь не откроешь настежь.
Маленький, белокрылый, шепчет с небес: «Устал я…»
Вымойте руки с мылом! Вот и весна настала.
вот и весна
© Copyright: Марина Зейтц, 2020
Свидетельство о публикации №120051410249
Свидетельство о публикации №120051410249
Рецензии
Что же за весна такая, если уставшие ангелы грустят?
А стихи - такие пронзительно-грустные...
Букашечка 26.05.2020 19:00 • Заявить о нарушении
А стихи - такие пронзительно-грустные...
Букашечка 26.05.2020 19:00 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.