Мой дом истекает кровью,
словно закат за промзоной.
Заря зацепилась за небо.
Вдали вижу старых знакомых.
В глазах у них пусто и тихо.
Из уст вырывается слог:
«Вчера хоронили поэта,
закончен его эпилог.
Вчера хоронили поэта,
не смог он с собой совладать.
Могила его не исправит.
Умел он только писать».
Они поглядели уныло
глазами-булавками прочь.
Сказали в ответ: «мы знаем,
увы, не сможем помочь.
Поэт тот был слаб и тщеславен,
будто метель в сентябре.
Могила его не исправит.
Пусто в его голове».
Фраза кольнула уколом.
Вдали догорала заря.
Вчера хоронили поэта.
Вчера
хоронили
меня.
Мой дом истекает кровью...
© Copyright: Метель На Крыше, 2020
Свидетельство о публикации №120051410228
Свидетельство о публикации №120051410228
Рецензии