Температурю, тело словно нить,
Что кто-то крутит, делая канаты,
Свинцовость век почти не разлепить,
Мне надо встать, хоть ноги как из ваты,
Ветров напор под кожей головы,
Боль и круженье, как в пустыне сели…
Зол на болезнь, и на меня, увы,
Твердишь: Иди, валяйся по постели!
Не обижаюсь, просто смысла нет.
Да, боли все от этого сильнее…
Одна любовь – всех наших лет секрет.
Любовь моя год от году нежнее.
Но в толщах дел и скуках суеты,
Цветы твоих эмоций поседели.
Я буду умирать и скажешь ты:
Ну вот, опять валяешься в постели.
Температурю, тело словно нить
© Copyright: Любовь Тильман, 2020
Свидетельство о публикации №120051309459
Свидетельство о публикации №120051309459
Рецензии