Май

Не хочу куда из дома,
задожди меня немного,
пусть еще вот так погода
возит серым тут и там.
Пусть привычный свет мутнея
не приносит просвещенья,
а несет бред, ахинею,
просто дурость головам.
Ясный день  - такая скука,
сразу всем чего-то надо,
многоного, многоруко,
безголово. Лучше яду,
этого, тоскливой хмари,
шопотлиливых всхлипов мокрых,
как расстроенный оркестр,
как разбег разбитых клавиш,
и внезапно ливень пенный.
Это май, не понимаешь,
почему ты такой пленный
сам в себе, в своей вселенной?
Это машет кружевами
будто девушка немая
вишня в розовом наряде,
одуванчик жизни ради
пробивается в асфальте,
и простой скворец как Моцарт,
гений музыки, брильянты
бережно перебирает,
бесконечно и беспечно...
Что ж мы люди в этом чуде
не участвуем в природе.


Рецензии