***

Возвращаться, наверное, поздно,
руки жать безразличным теням,
проходить мимо стражников грозных
к покосившейся правды дверям ...

Навещая простывшее утро,
об отъезде хлопочет зима ...
Снегом белым, как сахарной пудрой,
украшают мой день небеса.


Рецензии