Монмартр и проигранная душа

Начинается бал в Мулен де ла Галетт,
в одном из парижских районов Монмартр.
Я прохожу мимо на цыпочках, как балет
и падаю в схватке, с пьяным, в карты.
Он испивает почку, под ребром, слева,
отсекая мое ухо, как Гоген Ван Гогу.

Люди, окружившие нас, хотят меня разгневать
тупыми словечками, не поддающимися слогу.

Проиграл, чувствовал себя разбитым, как стыд
чувствует себя после совершения казни.
И этот пьяница, олицетворяющий мой быт,—
обходит меня плачущего и дразнит;
агитирует людей тыкать пальцами в тело мое;
забирает штаны, последние и грязные.
Я чувствую себя, как князь Николай или майор,
который лежит и вместо звёзд, видит мысли разные.

И эти уроды, а лучше сказать жиды,
начинают заметать христианские следы:
стоят на коленях, кричат, умоляют,
чтоб поставил на лоб мой, кривых рог умляут,
как будто бы я — тот самый из Ада,
не имеющий чести, сердца и сада.

На этом балу потерял я честь малюсенькую,
потерял и голову, и новые ботинки.
Теперь стою за ширмой и молю у секунд,
вернуть мне в память лицо блондинки.