Истекают слюной черти,
Предвкушая столы тризны.
Каждый день это шаг к смерти,
Облетевший с куста жизни.
.
Бог не может ваять плохо.
Так, а кто же тогда все мы?!
Так, побочный продукт вдоха,
Не понявший своей схемы.
.
Нас пороков едят черви,
Поучают дубы в рясах,
За рассказов своих сервис
Возбраняя вкушать мясо.
.
Сколько словлено так судеб,
Невода рыбаки сушат.
Им плевать, что с тобой будет,
Лишь бы ты им продал душу.
.
Ведь грехи не стереть свечкой,
Это шрам на душе долгий.
Смысл жизни тогда вечной,
Если в этой то нет толку?!
.
Но пока ещё есть шансы
Можно что-то успеть сделать,
Не впадая при том в чванство,
На проблемы смотреть смело.
.
В свистопляску пойдут черти
На пиру заказной тризны.
Пусть подавятся они смертью,
Ну а мы победим в жизни...
Шанс
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2020
Свидетельство о публикации №120051200951
Свидетельство о публикации №120051200951
Рецензии