Для истинных поэтов смысла нет,
Они болтаются неистово по ветру
Всю жизнь пытаясь для себя найти ответ:
Зачем вообще, им дали ношу эту?
Их бьет о стены и швыряет вниз,
Без дела за спиной большие крылья.
Поэт - дитя, божественный каприз,
Лекарство душ от боли и бессилия.
Но он бессилен сам перед собой,
Он возрождается и вновь в огне сгорает,
И каждый раз свой, принимая бой,
Себя идти, сквозь время, заставляет.
Поэт - любовь, поэт - дурная весть,
Поэт - мыслитель и поэт в печали,
Поэт - живой и жизней в нём не счесть.
Мы родились такими, а не стали.
Поэтам
© Copyright: Катя Кэтт Матвеева, 2020
Свидетельство о публикации №120051208724
Свидетельство о публикации №120051208724
Рецензии