Открытка из Москвы с письмом

Там Коламбина ищет Арлекина,
На чьём лице печаль срослась с щетиной.
Там вновь на набережной след
Изменчивости предпочтений лет,
Сметенья душ, сердец сметенья.
И слышно там твои шаги,
как мраморное пенье.

Москва - велико каменно строенье!
На мостовой твоей столпотворенье
Толкает прочь свалявшийся возок.
Их сходит пот на мостовых песок.
И только подол моего кафтана
Тепло от сентября отрезал,
как будто трамонтана

Все больше тихо, меньше нервно,
Что в сердце возвращаю ежедневно.
То в сентябре, то летом, то зимою.
Оно не блещет больше новизною.
Опять скрипач. Играй печаль!
Видать - судьба, однако поздно:
мне ничего не жаль.

Средь строгой площади Манежной
Я был с судьбой излишне нежный.
Теперь средь дрожи городской
На Зубовский канаю под луной
Опять встречать оставленое бремя.
Встречать да тут же целовать,
все позабыв на время.

Гудки авто и шёпот переулков,
Холодных узких закоулков,
Дрожанье стен и смех людей
Разносит эхо тёплых площадей.
Опять спешишь, твердишь вослед:
«Да-да, я скоро все скажу.
Однако смысла нет...»

И так поступит время с каждым,
Вы встретитесь на улице однажды,
И мимолетной связи не создав,
Пройдёте мимо, робко помахав.
И по бульвару устремитесь вдаль.
Вы все сказали, вы расстались.
Однако: навсегда ль?

Едва ли не споткнувшись об крыльцо,
Меня догнал и заглянул в лицо
Наш молодой и хмурый век.
Я слышу, как поёт Печальный Человек.
За руку взяв, вперёд, как и всегда,
Он говорил и вёл меня
неведома куда.

Проповедь Печального Человека:

Горечь слез,
Горечь слез,
Счастья нет

Нет любви,
Нет любви.
Только плач.

Разве был ты
когда-то воспет?

Иль забыл то, что
чувст-ва - палач?

Город тих,
Город тих,
Плачу я.

Дождь гремит,
Пробужда-я от сна.

Город спит,
Город спит,
Лишь не я.

В темноте хоронюсь,
Призыва-ю тебя:

Позабудь про ЛЮБОВЬ!
Про ЛЮБОВЬ!

Будь уныл, нелюдим
и жёсток!

Не страдай, не люби -
Прокляни
Ее вновь!

———————

Молчит рояль, скребется мышь.
В углы забилась скромно тишь.
Замерший город белоснежно чист,
Как после проповеди свист.
Печальный человек стучит ногой,
Не шепчет, не ворчит - кричит,
меня зовёт с собой.

Теперь ноябрь, далее - зима .
И проповедь почти свела с ума.
А впереди вышагиваешь ты,
В моих руках лежат цветы.
Вдруг шум дождя и вспышки свет,
Пропали тени в утро прочь
за ними вслед.

Я был зачислен в бакалавры.
Мне что арабы, то же мавры.
Мне что сердца, все то же пусто.
Немецкий ум - «готт штрафе» Чувства.
Веселье тут же юбер алесс!
Я на брегу Москвы-реки
пустился в вальс.

И плюс на плюс сложился в минус.
И к отрицанию склонился синус.
Поэзия - худое ремесло.
Скучай, скучай, засохшее перо.
И мысли найн гехапт - долой!
Летите вниз, дер вег цурюк
сплошной гурьбой.

И мне не стоит это толковать.
Убрав чернила, нужно замолчать.
Все выше - дума, стих в клозет.
А вы прочтите несколько газет,
Где вам представят новых морд,
Где не печален человек,
а страшно горд.