Заблудиться бы в узких, исхоженных улицах...

Заблудиться бы в узких, исхоженных улицах,
Слыша голос Сан Марко при свете огней,
Что ещё? Пропитаться гвоздичным настоем,
Став для тёплой воды безмятежным покоем,
Разглядеть, как изящно Риальто сутулится,
А Римини неспешно романтикам крутится,
Ощущая ладонью кожу древних камней.

Плыть бы в старой гондоле лепестком от сонетов,
Собирая разбитые пазлы из кофейных узоров,
Синеву, словно шаль, опуская на голые плечи,
Ждать, волнуясь за столиком, трепетной встречи,
Вспоминая на память стихи величайших поэтов,
Рисовавших дыхание звёзд и жемчужных рассветов,
Под звучание струн и игру неизвестных актёров.

Восхищаться тончайшим стеклом на Мурано,
Превратиться в одну из крупинок песчаного Лидо,
У распахнутых окон ночами грезить о главном,
Посетив светлоокую Ханью - Венецианскую гавань,
Тихо шепчет бессонница мне языком фортепиано,
Как земля несравненная сердцу мила и желанна,
И что всё это плотным туманом сокрыто...