Прости, мой хороший, я сжал тебе руку,
Ведь, право, я не хотел.
Мы вышли на площадь, развеяли скуку,
В сонме радостных тел.
Браваду чеканя, стучит сквозь колонки
Сжатого сердца пятак,
Вдруг голос знакомый, детский и
тонкий
Спросит меня :" Что не так?"
А я покраснею, что шарик надутый,
В кармане сжимая ключи:
-Просто твой папа не любит салюты
И яркие вспышки в ночи...
Салют
© Copyright: Пётр Троян, 2020
Свидетельство о публикации №120051200339
Свидетельство о публикации №120051200339
Рецензии
