На сковородке небосклона
Поджарив солнечный желток,
Июльский день до рубикона
В дрожащем мареве волок
Себя к границе сна и яви
В изнеможении упасть...
Там спят ушедшие в конклаве
И там зияет ночи пасть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.