В маразме

Идёшь в шестидесятых, слышишь - в избах:
Поёт Высоцкий, у кого-то - Визбор.
А повернул налево, или вправо,
Про сапоги поёт нам Окуджава.

Нам пели Кристалинская и Пьеха,
Их пение неслось весёлым эхом.
Нам раздавали песни Хиль и Трошин,
Армейский хор исполнил нам "Алёша".

Как пел Кобзон Иосиф, Толкунова!
Я их готов поныне слушать снова.
Мне не забыть Ведищеву Аиду:
Я слушал их с любовью, не для виду.

Любили песни все мы, с колыбели,
А подрастая, сами с чувством пели.
И с песней шли всегда к заветной цели,
Какая жалость, что мы поседели!

Кому-то песня строить помогала,
Но никого не злила, не ругала.
Мы повторяли вновь её, сначала,
Она нас провожала и встречала.

Да, мир без песен был бы просто тесен,
И что за жизнь, спрошу я вас, без песен?
Салат без соли, как обычно, пресен,
Застой в регрессе, лучше жить в прогрессе!

А помните, как Сенчина нам пела,
Под песню с Хилем танцевала смело.
Мы радостно смотрели: то ли дело!
Нам песня помогала, как хотела.

Ведь песня создавала людям праздник,
А вы забыли эти песни разве?
Нас прошлое хорошей песней дразнит:
Не думайте, что я уже в маразме.