Чем-то пёстрым окно занавешено,
Я лежу, как конфета в фольге,
И колено обласканной женщины
На моей приютилось ноге.
Где мы шлялись? – Какими дорогами
Нас по жизни водила судьба?
Я её поцелуями трогаю,
Не давая сомкнуться губам.
Планы с ней не сверяются дальние,
Но понятно давно самому:
Если скажет она «до свидания»,
Мне иное уже ни к чему.
Чем-то пёстрым окно занавешено...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2020
Свидетельство о публикации №120051109425
Свидетельство о публикации №120051109425
Рецензии
