А там и нет ничего

Небо, даже оно не видело произвола
Таких позорных судей, на седалищах
Поэтических судеб восседает ***но,
Кутх-кудахчущих от имени Планет,
Так, будто бы им всё равно, но нет!
Пусть мы бездари, а кто наши судьи?
— Ваша критика ***нье ****ины,
Как квартет из нескладных стихов
По рублю за символ, цена для ослов,
Чья спина и без слов не мало сносила.

Снесите меня — я, Магомед Кодзима
Спустившийся с гор, был на вершине,
Но не застал там ничего, помимо
Бесконечного одиночества мира,
Где и пиит за паек петухом запоёт,
На таких однажды прольётся лира
Из ширинки моих широких штанов,
Не поверх голов конечно, теперича
Черепов навечно сытых в сырости
Свежих могил бесплатным сыром.

Тмутаракань матерь у этих сирот,
Нищенок, хлеба и зрелищ ищущих,
На руинах Рима третьего не дано,
Вокруг и подавно, кукиш пустошей
Пустопорожних смыслов сплошь,
А вы к ногтю прижать смогли бы
Муравьёв обиды бегущую дрожь?
— Оно и видно по грустным лицам
В темницах, поэт тому пролил свет,
Мните себя богами, поэтому его нет.