И душу ранит то, что мы не видим,
И убивает то, что режет без ножа.
Возможно, ты этого не мог предвидеть,
Но мертвая теперь моя душа.
Не говорим мы более с тобою,
И лишь украдкой ты бросаешь взгляд.
Хотел как лучше, но вышло по-другому,
И вышло вовсе все совсем не так.
Счастливые стихов не пишут,
В стихах лежит глубокая тоска.
Тоска по тем, кто нас уже не любит,
Или по тем, кто стер из жизни навсегда.
Рана
© Copyright: Аннета Индрикова, 2020
Свидетельство о публикации №120051104736
Свидетельство о публикации №120051104736
Рецензии
