Дорога заросла чертополохом, лебедой,
и даже грязи нет —
все поросло травой.
Колодец до краев, а в нем цветет вода
плохая ржавая.
Бутылка плавает.
Стрекозы кружатся у свежих желтых пней —
столбы все спилены.
Труха. Опилки. Тишь.
На окнах выбитых кресты из рыжих горбылей.
Дома пустынные.
Печи посыпались.
В сыром курятнике сквозь щели треплет перья дым,
да капли капают
в скорлупку от яйца.
Диван на улице торчит пружинами,
на коленкоре мох.
В соломе мышь шуршит.
На половину из травы торчит скелет в шерсти,
и цепь кончается,
там, где ошейник был.
Все мухи синие, зеленые, пожарные.
Колышет ветерок
клок фотографии.
А у правления фанерным пузырем
лежит тумбовый стол.
Бумаги выцвели.
Растет ромашек куст из счётов брошенных.
Пруточки ржавые.
Углы повылезли.
Ну вот и дождались морковкиного за… да заговения.
Вот всё и кончилось.
Вот всё и пропили.
Двадцатая деревня
© Copyright: Илья Хабаров, 2020
Свидетельство о публикации №120051101702
Свидетельство о публикации №120051101702
Рецензии