Что правда есть? - спросил однажды,
Не высока, не глубока,
Она вокруг, во всём и в каждом
Лежит на лезвии клинка.
И мы клинком своим упругим,
Сквозь джунгли лжи пройти стремясь,
Без остановки машем, рубим
В попытке чище сделать грязь.
Мы рубим в гневе и в испуге,
И очень часто по судьбе,
А где клинок прошёл упругий,
Там правды стало сразу две.
Вот так мы сами правду множим,
Не разобрав, где смех, где грех.
Правд много, истина дороже,
Она у нас одна на всех.
Глупцам не ведом смысл хрупкий,
Глухому музыки не внять,
Клинок тупится, чахнут руки,
И это истины печать.
Об истине и правде
© Copyright: Айбек Жаксыбеков, 2020
Свидетельство о публикации №120051100161
Свидетельство о публикации №120051100161
Рецензии