История — понятье переменное,
и любим мы кроить её речами.
Безмолвные и строгие военные
ко мне приходят долгими ночами.
И тянет запах гари в тихой комнате,
как от бомбёжки, заложило уши.
И слышу я: Вы помните? Вы помните,
как можно этот мир легко разрушить?!
Как просто быть великими экспертами,
призывы чьи к войне безумно звонки,
пока судьба казенными конвертами
не принесёт в дома к вам похоронки.
Пока не пошатнется, не покатится
шар голубой планеты по наклонной...
А я стою с цветами, в белом платьице
у серых обелисков на Поклонной.
И нету слез, чтобы рыдать, а надо бы...
И вижу — в пелене кровавой флага,
в одном строю, круги прошедши адовы,
от Сталинграда прямо до ГУЛАГа,
они идут, плечом к плечу, несломленны,
полком бессмертным через нашу память...
И кажется, всех поимённо помню я.
И жгут цветы огнём холодный мрамор.
Мой бессмертный полк
© Copyright: Елена Асатурова, 2020
Свидетельство о публикации №120051004331
Свидетельство о публикации №120051004331
Рецензии