От привычных слов голова болит.
Но не вижу потребности в храме.
Я глотаю боль словно инвалид.
Запиваю ее стихами.
Заливаю крик от тупой тоски
Чем- то очень горячим и горьким.
И в душе раскол, и она на куски.
Как на минном поле...осколки.
Утомляет нас не страстей накал.
Не амбиций чужих сплетенье.
Не могу заснуть от того , что не знал.
Что бывает души паренье.
И что ветки хруст на исходе дня.
Рвет на части как взрыв тротила.
И родная кровь бережет меня
Согревает оттуда сила.
И себя принять стало трудно мне.
Никудышним, слепым и слабым.
И дышать невмочь и больней вдвойне.
Что шагал по одним ухабам.
И совсем в простом обретаешь миг.
И глаза поднимаешь к небу.
Это просто ты сам не видел мир.
А не он тебя как- то предал..
Обретаешь мир
© Copyright: Вера Скрябина, 2020
Свидетельство о публикации №120051003883
Свидетельство о публикации №120051003883
Рецензии