Дом, брошенный всеми,
Стоит себе и плачет вечно,
Он один, избитый ветвями деревьев,
Дом кирпичных и холодных стен.
Хозяин пил, и много пил:
Жена ушла в конечный мир,
А её платьице на крючке висит
Не дав ему о ней забыть.
Он теперь стоит совсем один,
А хозяин внутри него висит,
Смирно во век стоят бутылки,
Не дав ему о нём забыть.
Пройдет год, и второй уйдет,
Хранит тот дом в себе былое лет,
Страшно, если верёвочка изорвёт
Голову и бледное, простое тело
Хозяин на пол упадет.
А что той печке, что давно не греет,
Или паучку, что словить меня затеял?
Мой глаз узрел и всё страшно млеет,
Его былой настрой навсегда утерян.
Дом
© Copyright: Андрей Фурсов, 2020
Свидетельство о публикации №120051003623
Свидетельство о публикации №120051003623
Рецензии