Что- то изумруды не лущатся
Из стиха златого моего.
Вся литература - не о счастье,
Даже не о поисках его.
Для чего же, Боже, для чего же,
Обещая встретиться в раю,
С настоящим прошлое итожа
В душу воспалённую мою
Проникает с лёгкостью обмылка
После дозы крепкого вина
Добрая пушистая ухмылка
Скромного лесного грызуна?
Словно дайвер в гроте близ Алупки
Вныривает в явь - поди, слови!
Где же с чистым золотом скорлупки,
Изумруды яркие мои?
В вере устою, умом не тронусь.
Как сказал знакомый экзорцист,
Белочка - всего лишь только бонус
К водке, подведённой под акциз.
Белочка
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2020
Свидетельство о публикации №120051000315
Свидетельство о публикации №120051000315
Рецензии
