Он сильно изменился:
почти, как лунь, седой.
На угол помолился,
здороваясь со мной.
В глазах навечно стужа
колымских лагерей,
тупое равнодушье,
"согреться б поскорей..."
В стакане спирт - не верит:
лет десять не пивал,
глотки годами мерит,
допил...и зарыдал.
Он смыл позор навета
изломанной судьбой.
А тот, кто сделал это,
живет, гордясь собой...
Он вычеркнут, замазан,
его как-будто нет.
Он - вирус, он - зараза,
он - бывший партбилет...
Система
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2020
Свидетельство о публикации №120051002610
Свидетельство о публикации №120051002610
Рецензии