Затвором клацнул, и в прицел,
А там, лишь поле,
Там кто-то тоже уцелел,
И дождь нас сверху моет.
Вчера был плац, потом мишень,
Вложил все в центр,
Сержанта бас, в плечах сажень,
Хороший выстрел.
В письме абзац, а что писать,
Что жив, написано все выше,
А утром нам шагать, шагать,
За горизонт, где шум разрывов слышен,
Рассвет сейчас, а дождь сильней,
И с колокольни,
Нас крестит женщина, всех сыновей,
Душа, до боли.
Ты слушай внучек, вот пострел,
Тебе раздолье,
Сверчок за печкой вдруг запел,
А нас тогда осталось двое,
Тот, кто наверно уцелел,
Да я в прицеле,
Меня наверно пожалел,
В том месяце, апреле.
С ружьем я бегал по двору,
И шпингалетом клацал,
Потом залез в собачью конуру,
И дождь по крыше капал.
Поймал тут деда я в прицел,
И, вдруг, ружье я бросил,
А хорошо, что деда уцелел...
А тут пришли и гости.
9 мая 2020
Деда
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2020
Свидетельство о публикации №120050909806
Свидетельство о публикации №120050909806
Рецензии