Вирус

Это странный день. Меня знобит:
Дрожь перебивает удары сердца.
Стучит, стучит, стучит, -
Мелодично из малых терций.
Меланхолично кофе выпито,
Выбито пару цифр под рёбрами;
Абонент не доступен, выкрики,
Вычеркни, удали со стонами.
Стопами не стали прогнозы,
Моих известных врачей аналитиков,
И твой вирус везде, не вырезать,
У него своя стилистика.
Мистика, как поймал его глупенький,
Целовались с тобой мы дважды.
А теперь на каждой улице,
Я прячу лицо, как с проказы.
Проказы твои с виду скромные
Мне забили напрочь сосуды,
И трахеи хрипят, и лёгкие,
Нервые клетки запуганы.
Спутники, по жизни беспомощны,
Спутники, но не те что в космосе,
Путники, без пути путного,
Путаны, все путы перепутаны.
Передуманы варианты событий,
Где умру я, болезни не выносив,
Где сложу я к твоим ногам принципы,
Где как ни крути буду в минусе.
Вылезай, вылезай с пеною,
Изо рта моего сбитым выдохом,
Ты лабиринт в теле вируса,
Жаль лишь с летальным выходом.

19 марта 2020