Осенняя листва кружит по мостовой,
У ног твоих ковром кленовые посылки.
И кроме тишины - вечерний постовой,
Я восхищён твоим изяществом походки.
Не торопясь, срывая с лиц улыбки,
Пройдёшь, не замечая сотни глаз.
Быть может в тысяче чужих попыток
Найдётся пара этих чистых фраз.
Простая акварель, портрет, живая,
Ты всё ещё бежишь и ветер в волосах.
И на груди с романом Саган засыпая,
Ты вряд ли вспомнишь о моих словах.
А я писал не первый год, о том,
Как был в плену с тобой столкнувшись.
Должно быть где-то в небесах
Решили подшутить со мной украдкой.
В твоих чертах читал я всё - судьба.
От смеха сам смеялся чаще, так нелепо.
В родной душе спасаясь каждый раз,
В тебе нашёл я дорогого человека.
Дорогому человеку
© Copyright: Полетаев Дмитрий Родионович, 2020
Свидетельство о публикации №120050908612
Свидетельство о публикации №120050908612
Рецензии