Хтонический музей

Вой волчий в дебрях под луной,
Заросшие травой ложбины
И пахнет крепко беленой
Дорога в мрачные глубины.

Что спрятана лесной страной,
Чудесной стражницей сатиры,
В ней спит чумных кадавров рой,
Его хранят в тени менгиры.

Но что хранит тот лес густой,
Сокрытый в траурном эфире
Своей зелёною листвой,
Заботясь о прекрасном мире?

Вопрос был встречен сединой
И звуком, что застыл на лире:
Что где-то в дебрях под луной
Звучит как песнопенья в клире?

Там за стеной дубов тугой,
Где тень играет на клавире,
Музей искусства роковой,
Где странник ходит в кашемире.

Ему музей тот был тюрьмой,
Смеясь над сагой о вампире,
Он думал над другой бедой:
О ржавом душ людских шарнире.

Птенцом из клетки теневой,
Увидев плутовство в факире,
Он заперся с самим собой,
Чтоб размышлять о целом мире.

За белой меловой чертой,
В его загадочной квартире,
Хранился душ людских разбой
На полках матовых в блезире.

9 мая, 2020