Клочок бумаги

Напротив в доме свет горит,
Всё время шторы нараспашку,
Она там на окне сидит,
Держа в своих руках бумажку.

Она прелестна и юна,
Да, что там говорить, красива.
И грациозные черты,
И улыбается так мило.

Что же такого в том клочке,
Что с ним она не расстаётся,
С собою носит целый день,
С того момента, как проснётся.

Бывает, смотрит в никуда,
Задумавшись над чашкой с чаем.
Скользит рубашка по плечам,
И ветер волосы качает.

Как же влечёт меня клочок
Бумажки той её заветной.
И любопытство не унять,
И все вопросы безответны.

Наверное, кто сердцу мил
В тех строках тихо поселился.
А, может, и наоборот
Во сне, как наяву, приснился.

Возможно, душу ранил ей
И до сих пор не отпускает.
Или в любви признаться ей
Давно хотел, но как, не знает.

А вдруг его не существует
И всё придумала она,
И счастье лишь в клочке бумаги,
И чувства это лишь слова.



Я каждый вечер, наблюдая
За настроением в окне,
Пришёл к тому, что точно знаю:
Понравилась безумно мне.

Напротив в доме свет горит,
Но окна все теперь закрыты,
За занавесом пустота
И от меня она сокрыта.

Что же случилось,
Неужели её я не увижу вновь?
Или разрушены мечты,
И обрела она любовь.

Порывом ветра сквозь окно
На этот раз в моей квартире
Закинуло ко мне письмо,
Что зацепилось на картине.

Была та самая бумажка,
Писалась, что на том окне.
Из той бумажки стало ясно,
Она всегда писала мне.