Выбравший сны

Неделя скрипит, как седло у Боярского,
Чувствую слабость, не хватает энергии,
Я не высыпаюсь, хотя не пьянствую,
Вспоминаю о маме, вспоминаю о Сергии...

Как-то все перепутано, как-то все недосказано;
Прочитал Солженицына, еще больше запутался:
Где свой, где чужой - я не понял ни разу!
В эти семь часов вечера лучше закутаться.

А еще будет утро скрипящей недели,
Эти темные утра под трели будильника!
Я с трудом выбираюсь из объятий постели
С охреневшей душой и глазами насильника.

Если честно, устал, только выйдя на улицу,
И меня не бодрит перемятое курево,
Мое тело не хочет, мои плечи сутулятся,
Я устал выбираться из родного КУКУЕВА!

Мои уши не ловят, мое зрение падает,
Элементы питания - не заряжаются,
Белый снег темным утром совершенно не радует,
Позывные молчат, падежи не "спряжаются"!

Я не знаю, откуда черпаю инерцию,
У меня как-то слабо работает логика,
Но я двигаюсь вновь без желания сердца
С охреневшей душой и мечтой алкоголика...

...Генератор чихнул, я опять залипаю,
Засыпая в метро с недочитанной книгой,
Где-то вспыхнут глаза, я опять понимаю -
Совершенно живой, абсолютно счастливый...

                2018