Писать про любовь, казалось бы, скучно,
Но мир стоит ведь только на ней.
На ней пробуждаются первые чувства,
И поцелуй неуклюжий тоже на ней.
На ней мы взрослеем, становимся жестче,
Ведь первый опыт всегда не ахти.
Мы называем его первой любовью,
Не понимая, что все впереди.
И вновь мы играем с любовью в игрушки,
Надеемся, верим, мечтаем во сне.
Кого-то избрали в божественной книжке
И с первого раза венчали в любви.
Меня не избрали в такую компашку,
Сказали: Юляшка, еще поищи
Надели на них подходящие маски
И отпустили вслепую – ищи.
Да, я искала, блуждала, меняла…
Не понимая, что речь обо мне.
Остановись, не ищи, что попало,
А просто с душою поговори.
И вот в тот момент, когда всё остыло,
Когда ты не ищешь и не голосишь,
То первое, нежное, доброе чувство,
Заблудшее где-то, находит родник.
Писать про любовь...
© Copyright: Юлия Руденко 3, 2020
Свидетельство о публикации №120050910185
Свидетельство о публикации №120050910185
Рецензии
