Сумерки упали, как платок, на голову Земли.
Мы напрасно ждали. Стройные герои не пришли.
Тел бронзовокожих не коснулся солнечный закат.
Да и глупо тоже чуда ждать, когда под пятьдесят.
Лиловеет вечер. Наши флаги спущены давно.
Роковые встречи – всё это в каком-нибудь кино.
Нам осталось мало: клетки шахт, да битое стекло,
да под одеялом наших тел привычное тепло.
В суп лавровый листик – мелочь, а без мелочи никак.
Взял художник кисти. Пишет нас на фоне чердака,
Где бельё с верёвок, как обрывки рваных кливеров.
Время полукровок, то есть, время сбрасывать покров.
Смех детишек звонкий снизился в тональность ля-минор.
На печной заслонке пламя выжгло путанный узор.
Нам осталось много – горький вскрик последнего тепла.
Дальняя дорога среди шахт и битого стекла.
А на воле небо. Небо голубого голубей.
И вздохнёшь: «Ах, мне бы!» Что же, не укради и не убей…
Под пятьдесят
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120050809729
Свидетельство о публикации №120050809729
Рецензии