Она жила однажды серым днём,
В котором всё графитно-идеально.
Расчерчено на дом - работа - дом.
Отлично. Но точней сказать - нормально.
Без сложностей. Без алых парусов,
Трепещущих над кромкой горизонта,
Без грустной скрипки Шербургских зонтов,
Без брызг, в глаза расплесканного солнца.
Обычный день. Надев халат, как все,
Ей говорил настойчиво: «Будь проще,
Сегодня не до звёзд, не до парсеков,
Какой в них прок? Ешь хлеб, ты стала тощей».
Был этот день надёжен и сердит.
А ей осталось что? Смотреть, как птицы
Стирают мягким ластиком графит,
Штрихующий пунктирные границы.
Осталось ждать звонок, письмо, секрет,
Цветок, меж строк засушенный банально,
Что всё перевернёт в один момент,
Ко всем чертям, взрывая идеальность!
***
А он не знал, он просто шёл вдоль стен,
Вдоль переулков, дней, дождей и улиц.
Вдоль вздувшихся от ожиданья вен…
До перекрёстка. Где они столкнулись.
Один день
© Copyright: Самапосебе, 2020
Свидетельство о публикации №120050807263
Свидетельство о публикации №120050807263
Рецензии