*
И снова тянет сочинять.
Я не могу тебя обнять.
И не могу поцеловать.
На карантине все. Кровать
забыла звон давно речей.
Но заработал Казначей
на этом плато сто рублей.
Что сочинить бы мне о ней?
Ну, предположим хороша.
Лет 25. Нет. Ни шиша.
Вчера исполнилось 500.
Она, как мёд из сладких сот,
всё выползает изнутри.
Но на неё ты не смотри,
когда без маски. «Масок нет...»
в аптеке на углу ответ.
Но что же делать? Как же жить?
Кому любовь мне предложить?
Ужели той, что так стара?
И жду, которую, с утра.
Она бела. Чиста как лёд.
Сейчас она ко мне придёт.
Свет стал как снег сегодня бел.
И сочинил я, что хотел...
*
Конечно, это не финал.
Я про поэзию не знал.
И про свои не знал грехи,
не сочинил, пока, стихи...
И снова тянет сочинять...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2020
Свидетельство о публикации №120050806100
Свидетельство о публикации №120050806100
Рецензии