Похмелье утреннее тяжко,
напиться нас попутал бес.
Крою из жизни, как портняжка,
действительности по себе.
Чтоб утро мне в плечах не жало,
чего-нибудь поесть сваргань.
Холодный ветер больно жалит,
бесясь, что он - не ураган.
Я, вот, - не мачо, но спокоен.
Из тучи накрою гардин,
и буду, словно в поле воин,
жалеющий, что он один.
И один в поле воин
© Copyright: Андрей Беркут, 2020
Свидетельство о публикации №120050805613
Свидетельство о публикации №120050805613
Рецензии