Сыро. Тускло. Тихо и печально.
Не гудят машины средь полей.
Лишь порою слышен крик прощальный
В теплый край летящих журавлей.
Загрустилось как-то поневоле -
Кружит осень жухлые листы.
Только в зелень затканное поле,
Только зяби черные пласты
Говорят мне: песня не допета,
Не грусти напрасно, агроном,
До весны мы ранней, не до лета,
Засыпаем самым чутким сном.
И проснемся, чуть теплом повеет,
Снова будет весело в степи.
А пока зима, готовься сеять,
Наш весенний праздник не проспи!
1957
Пётр Белоногов. Осень
© Copyright: Екатерина Аптина, 2020
Свидетельство о публикации №120050804677
Свидетельство о публикации №120050804677
Рецензии