17

Дело не в наградах и не в регалиях, парень,
Это лишь бумага, что однажды выцветет,
Дело в том, что однажды, нас всех не станет,
И за нами лишь право, остаться в избранных.
Я никогда не был примером и не был премьером,
Я всего лишь пропойца, дурманный кудесник,
Но я делал своё, за ревущую сценой,
Не оспоришь меня, не оспоришь, хоть тресни.
Я никогда не любил подражать чьим то судьбам,
И карьера меня, хоть убей, не влекла,
Моя жизнь, она в целом, великая сумма,
Покраснела как будто бы, чья то свекла.
Я пеняю на рок, я пеняю на шарм,
От чьего дурного разгона событий,
Но при этом ведь я, не могу подражать,
Судьбам тех, кто увы, не поддался развитию.
Я возрос, превозмог, свою трусость и боль,
И сегодня лишь я, сам себе собеседник,
Моя старая, милая, древняя роль,
Задыхалась в петле, как подвешенный пленник.
Но уже я не тот, я уже слишком стар,
Я теперича самый ревнивый ответчик,
На суде мы сидим, не Вольнов, а One Love,
Свою жизнь я диктую по образу скетча.
Не сумел, не хотел, не поджог, не схватил,
Не осилил важнейшие, нужные вещи,
Но пойми, это я, это мой психотип,
Это сон наяву, этот сон станет вещим.
Мы желтеем, как листья, на чьей то тропе,
Но при этом, при всяких, растроганных чувствах,
Остаётся же что-то, живое во мне,
Это я, это я ведь, себя так науськал.
Приготовил, проверил, как будто всерьёз,
И как будто бы я, сам себе собеседник,
И под елку увы, мне никто не принёс,
Первый лист, что напомнит мне голос осенний.
Я люблю свою память, люблю свою жизнь!
Я люблю свои ранние, давние буйства!
Но пойми, на главе моей, старые вши,
Пожирают мой мозг, с аппетитнейшим вкусом.
И когда я болею, я помню её...
И когда мне бывает, подчас очень грустно...
Моя жизнь, хоть убей, без подлогов несёт,
Раскидав ветхий плот об иссохшее русло.
Мы не будем как прежде, не будет как встарь,
Да простит нас Шекспир, не вернётся Офелия,
Не вернётся февраль, как не вспомнится май,
По следам не найти, в своём прошлом, Карелии...
Обещал и сегодня, исполнил обет,
Истерзав свое жалкое мнимое Эго,
С тех времён уж прошло, так немыслимо лет,
Но ведь ты возвращаешься только лишь эхом...
Обещал, и ни разу, назад не ступил,
Хотя знаю, увы, никогда не вернётся,
Ошарашенный блеск твоих глазок скупых,
И символика прядей, родимых, белесых...
Я любил, но сегодня, декабрь со мной,
И сегодня морозы способны лишь клацать,
Остаюсь где то там, твой не спящий король,
И как жаль, что уже, мне давно не семнадцать...