Огни мои ночные,
деревья на крови,
не вера, но поверья
венчают наши дни
и не было б печали,
когда б не эти пни,
что под диктовку стали
врастали
в прописные
лесов прекрасных дали,
что видели они -
те, что в строю шагали,
штаны, как хворост жгли
в загонах подрасстрельных,
крутили самокрутки,
огни сквозь сталь ловили
планет - без Бога жутких,
прорывом называли
непонятые строки
и веру обретали
вне крестиков нательных,
корней изведав токи,
когда их корчевали
бригады лет метельных...
Огни мои ночные...
© Copyright: Василий Муратовский, 2020
Свидетельство о публикации №120050705387
Свидетельство о публикации №120050705387
Рецензии
