Сквозь клубящийся дым...

На могиле моей вы устроите скопище,  игрище,
Истоптав в полусмерть белых лилий прощальный букет,
Гробовщик мыслью брызнет, достав из  кармана-хранилища
Своего пиджака портсигар и попросит  монет,
 
А потом в писанину газетную взглядом погрузится
И до слуха дойдёт, что читает Ахматовский стих,
Тишина криком браво, прорвавшись наружу, нарушится
И глаза заслезятся у самых моих дорогих…
 
Чуть с задержкой с охапкой из роз самый близкий появится,
Сын полковник и скажет: «Прости мам, но раньше не смог...»
Лбом уткнётся в портрет, на котором  с улыбкой красавица
Смотрит с фото… от этого к горлу подкатит комок...
 
Ну, а после прольётся слеза, пусть скупая, не модная,
У креста каблуками сапог утрамбуют песок,
Друг проронит: «На небо ушла ты, моя путеводная...»
С черной траурной лентой поправив упавший  венок.
 
Упокойный обряд завершит, отпоёт святой батюшка,
Кто-то свечку зажжёт, ну а кто-то, стрельнув сигарет,
Задымит в стороне, а под мышкой с обложки издательской
Сквозь клубящийся дым буду я на всё действо смотреть.