Мои с изгибами ленивые дороги,
Всегда вперёд, но каждый раз в тупик,
Все переплаканные мной тревоги,
В осипшем горле застывает крик,
До блеска чистые чужие всё пороги,
Открытых для визита новых стран,
Не подведённые на высоте ещё итоги,
Но уже столько не зажитых ран,
Давно поблёкший, длинный как удав,
Своей неловкостью он занимает угол,
Мои сомненья поедает старый шкаф,
Судя по скрипу, он давно простужен,
В шкафу по полочкам разложены мечты,
Желанием истерзанные письма,
И в каждом почему то только ты,
Иначе в этом просто нету смысла,
Открыл окно, а там опять простуда,
Кружится в воздухе не кашель, а любовь,
Моя, нежданно как всегда, подруга,
Любовь приходит ко мне утром вновь,
Нас станет только двое на планете,
И только двое в каждом новом сне,
А все простуды унесёт с собою ветер,
Твой запах навсегда оставив мне.
Изгибы дороги
© Copyright: Никита Гор, 2020
Свидетельство о публикации №120050702503
Свидетельство о публикации №120050702503
Рецензии