Эту боль тебе дал,
Подарил человек.
Твою душу после слов,
Заполонил белый снег.
Со слезами на глазах,
Белыми,
Как лёд,
Начинаешь его слушать,
Приоткрывая,
Свой рот.
В четырёх стенах,
Слёзы бегут.
Ты думаешь,
Что тебя,
Они сейчас спасут.
Он остановится в рассказе,
Скажет:
"Прости.
Это все шутка,
За боль,
Извини".
Но продолжает рубить,
Слово — оружие в руке.
Как бы не хотела,
Но не думаешь простить.
Говорил тебе правду,
Убивала себя.
Прости меня,
Ни дня без огня.
19.04.20
***
© Copyright: Панченко Кирилл, 2020
Свидетельство о публикации №120050609767
Свидетельство о публикации №120050609767
Рецензии