Сны

Отчий край по времени - далек,
Детство, в нем возросшее, не ближе.
Но качнется памяти росток -
Я его, отчетливое, вижу.

Мне приносят зачастую сны
По дороге позабыто-длинной
Сельскою, неброскою картиной
Теплый запах милой стороны.

Сердце содрогнется и замрет,
Если принесут они, нетленны,
Тот холодный сорок третий год,
Тот незабываемый, военный.

Но душой и сердцем я им рад.
И виденья прошлого приемлю,
Потому что сны мои хранят
Ту, мою единственную землю.

Может этой ночью долетит
Запах солнца от лугов полынных.
И солома, старая на вид,
Вдруг заароматится в овинах.

А потом неясность, как провал,
А потом вдруг память станет резче:
Как девятый, но железный, вал
Сорок третий катится зловеще.

А над ним куражится  метель,
И на окна - занавеси снега.
И как судно, ставшее на мель,
Деревушка в океане века.

Память ближе. Чувства горячей.
Все что было - слова не нарушу.
Вот дорожка вьётся, как ручей
И впадает в хату, словно в душу.

Там один в продымленном углу,
Ненакормленный и нераздетый,
Мальчик спит на глиняном полу
В бликах керосинового света.

Он свернулся грязным кулачком.
Русый чубик у него взъерошен.
Я войду. Побуду с ним. Крючком
Им запор на двери не наброшен.

Я войду. Наведаю мальца.
Фитилек поправлю на коптилке.
Черточки знакомого лица
Шевельнутся в свете каждой жилкой.

Стают над коптилкой кольца лет,
И заметит ветер под заслонкой,
Что меня - наведавшего - нет,
Что я был наведомым мальчонкой.