Поэт!

И это ты кричишь?
Что ты поэт?
Ве-ли-кий
и
У-жас-ный
Ты выше всех!
Творец!
Боец!
Мазки на холст,
Плевки на цвет.

Ляп!
Ляп!
Ляп!
Смотрите, мир,
На дерзкий взгляд!

Бац!
Бац!
Бац!
Красивый маз
Поэт бросает в глаз!

И сам того не понимая,
каким чудовищем он стал,
желает быть везде и постоянно,
ежесекундно заряжая
пистолета магазин,
и где-то там,
Внутри,
есть Добрый Молодец
в груди,
который был убит.
Сидит в каморке и притих.
Он сам в себя стреляет
обманчивыми пулями,
которые зовёт он
громким словом - СТИХ!

Ты любишь славу,
а не слог.
Ты любишь почитать на лаврах,
говоря
о том,
как славно
быть выше равных.


Таким нет места в мире,
извините,
Такие мозгоправы не должны быть
выше силы слова,
вы хотите,
чтоб всеми вами
правил вождь
без языка?

Вы меня простите,
но
лучше хороните,
если вам по нраву
быть прислугой,
хавать то, что надо.

Бац!
Бац!
Бац!

Поэт убит

Бац!
Бац!
Бац!

Сиди, молчи.