Лора Палмер

Ничего не осталось, кроме прекрасной погоды и любви к жемчужно белым кудрям.
Надоедливые обязанности...
Отсутствие всяких привязанностей.
Нежелание, неумение, недомогание.
То, что хочется так далеко, недосягаемо.
То, что бесит - вливается каждый день внутривенно.
Эти стены, куб комнаты, диван и подушка....
Эти книги, рассказы, фильмы, стихи...
Не хочется тратить слова на общение.
"Как дела?"
Ничего, нормально все.
Просто хочется умереть от голода.
Как в симсе запереть себя в четыре стены и ждать, пока волк не пришьет изнутри.
Или сгореть от избытка воображения, напридумывать, что я проститутка какая-то, или вовсе трупом валяюсь в Неве.
Погибнуть от несоответствия ожиданий реальности, от неправильного, немощного, дерзкого, уничтожающего восприятие.
Погибнуть от непонятных чувств и эмоций, объяснить которые я не в состоянии....
И этот мир... Вечное прозябание.
Отсутствие праздника, встречи с собой, ненависть ко всем мыслящим и отсутствующим.
Босиком хожу по траве, чтобы вызвать приступ простуды.
Я умираю от романтизации.
Я ни с кем не хочу общаться.
Хочу затворницей жизнь прожить, в ничегонеделании, разборе чувств Лоры Палмер.
Она-то точно знала, где грань траура.
Все какое-то мерзкое, противно притворяющееся. Какое-то страшно усталое, невесть что сделанное.
Успокойся. Просто отойди от зеркала.