Свободой сломлен

Вот он, с фанфуриком в руке.
На корточках сидит у парапета.
Одутловат, в помятом пиджаке,
Видать, что песенка его давно уж спета.
Он в прошлом был любитель женщин,
Он их любил, он их бросал,
Свободу он любил не меньше.
Он к чёрту посылал всех своден.
Ну, вобщем,  был во всём свободен.
Возможно,  были где – то дети
И что с того, немало есть чудес на свете.
Зачем семья, какой – то брак?
 Ведь не такой уж он дурак.
Тут он промашку явно дал
И наперёд не рассчитал.
А в браке дом или квартира,
Так принято у нас и, вобщем, в мире.
И ежедневно суп и каша с маслом.
Случаются, конечно, брань и драки.
Соседи говорят: « Ну, как собаки!»
Но примирения так сладки,
Когда любовь живёт, не гаснет.
А дети? Есть кому воды подать,
Коль заболел отец иль мать.
Он этого тогда не понимал,
Ценил свободу жизни выше.
И вот такой финальчик вышел,
А впереди ещё финал.
И вот, он, сломленный свободой,
Сидит с фанфуриком в руке,
Закуску ищет в пиджаке.
Откинул голову, глотнул, сказал:
« На кладбище поставят мне прогул».